Stenographischer Bericht:

Jafirp. 2S Nr. 24 24 I eines schönen Tages saß ich auf der Bahn und fuhr zu ihr. Endlich war ich da. Nun im Sturmschritt nach ihrer Wohnung. Aber sie war nicht daheim. Man nannte nur das Tanzlokal, wo ich sie finden würde. Und dort fand ich sie, will auf sie zueilen, in meine Arme sie schließen — was kümmern mich die fremden Leute! — aber da sehe ich, daß sie einen anderen bei sich hat, mit dem sie schön tut und von dem sie sich küssen läßt -— und mit dem sie Kotelette mit Spargel ißt — und dieser, geziert und geschniegelt und mit ge branntem Lockenhaar, war mein ehemaliger Friseur. Ich war empört und in meiner verletzten Eitelkeit beschloß ich, Skandal zu machen. Aber zu meinem Glück nahm ein alter Freund mich beim Arm und zog mich hinaus .... Der Einsame ^ilgigg«===ggBggggggg=Mi» G UTTI A L S E N 1s der junge Schauspieler nach der Abendvorstellung den großen Platz überquerte, trat ihm die Dame mit dem weißen Tulpenstrauß entgegen. „Also doch?“ erstaunte er, „Sie wollen es trotz meiner Warnungen wagen, mit mir zu kommen? Ich warne Sie in letzter Viertelstunde . . .“ Seine Blicke legten sich auf das blut entleerte Frauengesicht, darin nur der Mund wie eine Wunde auf glühte. „Sie wissen die Gründe . . .“ stammelte sie und hob ihre Augen schwer zu den seinen, „meine Briefe er zählten Ihnen mein Leid, das späte, bittere Glück vor den Gestaltungen Ihrer ekstatischen, Ihrer melancho lischen Bühnengeschöpfe . . . den Wunsch, hier und da mit Ihnen darüber zu plaudern . . .“ Seine gleichgültige Miene versteinerte sich. Die finster- gerandeten Augen krochen tiefer in ihre Höhlen ein. „Ich verstehe“, klagte ihre Stimme und ihre Lippen waren rote Flatterblumen. Schwer fielen die breiten Lider, um schnelle Feuchte zu bedecken. „Nicht so“, begütigte er, seine Hände vorbreitend, „Sie täuschen sich . . Wenn Sie den Mut haben . . . Ich bitte . . .“ Der schmale junge Herr und die elegant verhüllte Frau schritten nebeneinander zu den nachtdunklen Villen straßen der Weltstadt. Er entsicherte die breite Tür eines zurückflüchtenden Gartenhauses, bat sie einzutreten, ließ malvenblasses Licht erblühen, nahm ihr den daunenleichten Pelz von den Schultern. „Ich bitte“, wiederholte er mit tiefer Neigung. Und wieder, auch im Zimmer, brach malvenkrankes Licht auf. Ungewohntes, Niemalsgesehenes entwuchs dem Raum. Aber die Ursachen waren ihr nicht geläufig. Seidenstürze ergossen sich über unsichtbare Türöff nungen, rundeten Ecken. Flüssige Spiegel dehnten die Wände in Ferne und widerstrahlten bizarre Geräte. Fr feinde Gerüche irritierten Sinne und Nerven. „Ich bitte“, sagte er ein drittes Mal und seine bleiche, überlange Hand gebot, daß sie sich setze. Während er sprach: Wenn ich des Erfrierens der wenigen gedenke, die mit Überhitzten Illusionen zu mir drangen, kömmt mir die Gewißheit, daß ich um ein Jahrhundert zu früh die Wege hier unten gehen muß. Als Fünfzehnjähriger verab schiedete ich bereits die sogenannten Freuden, wovon Gleichaltrige sonst erst zu träumen beginnen. Nicht aus Askese, meine gnädigste Frau, gewiß nicht! Sondern? Sie lächeln? Aus Übersättigung gar? Beides nicht, fehl- geraten! Obwohl ich mit beidem experimentierte. Ganz ergebnislos. Denn während Blut und Phantasie sich rot nach ihnen verbrannten, erkannte ich beide als Ab gründe, mit Lügen und Ammenmärchen zugedeckt. Wie, die Legende von ewiger Seligkeit soll uns ein langes Leben der Einkerkerung verklären? Die mißschöne Ver einung mit einem fremden Körper uns allen Erdenboden vergessen machen? Ich sehe auch Sie in Mißverstehen zurückweichen. . . Warum nur? Weil einer mit Mühen abseitige Pfade nach nie gesehener Schönheit, nach ungelebten Reizen ab suchte? . . . Neunzehn Jahre alt, war mein Name von jedem abge griffen wie eine alte Münze. Kein Blatt, kein Buch, das meinen jungen Ruhm verschwieg. Frauen, Männer, Kinder waren wartend vor meiner Tür. Die ich fester denn zuvor abschloß gegen Eindringende. Drinnen aber, im beschützten Zuhause, richtete ich mir und meiner Kunst Bettempel auf. Opalene Sehn suchtsweite. Meiner Kunst, der großen, geheiligten, meiner unheiligen, die mir die Möglichkeit Immerneu erstehens, kühnen Wechsels, die mir schmerzende Reizungen und subtilstes Empfinden schuf. . . Einsamkeit fiel um mich, tropfenschwer. Sang mir meerferne Lieder. Sagte mir Wunder und Wunder. Gab sich mir in Schmerzen zu eigen. Einsamkeit bevölkerte mein Haus mit fremden Gästen, an keine Zeit und keine Erdenbreite gebunden. Frauen kehrten ein zu mir aus dem bunten Bilderbuch der Vergangenheiten. Sie waren nicht gestorben. O nein! Sie hatten nur meiner geharrt durch die Jahrhunderte, um mich mit den Lüsten alles Fernen und alles Gewesenen zu beglücken. Und Frauen kamen aus der Sonnenbrut der Tropen länder. Und Mädchen, jungsachte wie Maigras, liebes- unwissend und zag. Von Norwegens keuschen Berg rücken, von russischen Oedlandsteppen. Aus Sibiriens Eisbezirken. Und aus alten verrammelten flandrischen Klöstern. Sie flüsterten mir ihre Träume zu. Sie lächelten. Sie weinten. Sie waren so fern und so blaß. Und alle reichten mir ihre Herzen hin, eine nach der anderen. . . Und liebten meine seltsame Art und das Leidweh, das ihre Liebe mir gab . . . Sie lächeln so ernsthaft? Sie frösteln? Ich bin nicht krank, gewiß nicht. Bin nur nicht erdmäßig wie das Ge schlecht von heute. Warum denn jauchzt die Menge zu mir, spiele ich ihr diese bodenfeinen Geschöpfe? Be decke ich die garstige Gegenwart mit blauem Gespinst der Phantasie? . . ■ Vielleicht, weil sie in mir den Vor läufer ahnt für ein verfeinertes Geschlecht . . . Oft auch fürchte ich, daß nur bleiche Schatten, von meiner drängenden Einbildungskraft beschworen, mir Gäste sind. Dann öffne ich die Türen zu jenen Zimmern . . . So . . . sehen Sie ... So . . . Und halte die bunten Herr lichkeiten meiner Theatergewänder. Dann schmiege ich mich in eine der Hüllen Wie .letzt in dies japa nische Kleid . . ■ lasse den Seidensturz fallen von jener Ecke, aus der mein Bildnis so traurig blickt. . Als der junge Schauspieler im flamingobestickten Seidenkittel, ein müdes Lächeln um die Lippenränder, sich wandte, fand er sich allein vor seinem Ebenbild an der Wand . . . Eine Tür tat sich bebend zu ... .

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