Friedenauer Lokal-Anzeiger:

Bibliographic data

Periodical

Title:: Das Berliner Kinder-Wochenblatt

Editor:: Gropius, George

Publication:: Berlin: Gropius 1836

Digitization:: Berlin: Zentral- und Landesbibliothek Berlin, 2015

Dates of Publication:: 1.1832 - 5.1836

ZDB-ID:: 2815637-7

Berlin:: B 1 Allgemeines: Zeitungen

DDC Group:: 050 Zeitschriften, fortlaufende Sammelwerke

Collection:: Berlin Newspapers and Journals; General Regional Studies

Copyright:: Public Domain

Accessibility:: Free Access

Volume

Publication:: 1836

Language:: German

Digitization:: Berlin: Zentral- und Landesbibliothek Berlin, 2015

URN:: urn:nbn:de:kobv:109-1-8137790

Location:: Zentral- und Landesbibliothek Berlin

Copyright:: Public Domain

Accessibility:: Free Access

Collection:: Berlin Newspapers and Journals

Illustration

Title:: Parthehon

Verliner Illustrirle Zeitung. Er war von seiner Frau und — an Gaston Lhameilles gerichtet. — Eine seltsame, unfaßbare Ruhe bemächtigte sich einer. Das allzu unerwartete, zu iähe, zu heftige Unglück xxang noch nicht völlig zu seinem Bewußtsein, sondern imgab und umwogte ihn nur. Sein Geist lag wie inter einem Druck, der keinen Gedanken aufkommen ieß. Und er stand auf und nahm seine Cigarrette, teckte sie in Brand und, durchmaß das Zimmer nit langsamem, wie gewaltsam verzögertem Schritte Am Kamine blieb er plötzlich stehen, einen Augen⸗ lick lang sah er sein Bild, das der Spiegel ihm urückwarf, dann aber zogen andere Bilder an seinen tarr auf den Spiegel gerichteten Blick vorüber Zilder aus seinem Leben, aus dem Leben, das bisher inter ihm lag und voll von Suere vor hmerzlichen und freudigen, war. Er dachte daran vie starr man in feiner Familie jederzeit am Begriff »er Ehre gehangen hatte; er dachte daran, wie wahr, vie heiß, wie innig er sein Weib geliebt hatte, er zachte an sein Kind, das nun krank lag, und eine urchtbare Bitterkeit bemächtigte sich seiner, ein plötz⸗ icher, stechender Schmerz, der sich in sein Herz ein— ohrte, langsam, langsam, aber mit merklicher Gewalt, ind er fühlte, wie dieser Schmerz sich bohrend und »ühlend bis in sein Hirn hinein Bahn brach, und lötzlich schrie er auf, wild, gellend, mit einem Schrei er Wuth und der Verzweiflung, und er stürzte dieder zu dem Tischchen und ergriff die Briefe, einen, wei, drei, alle, und riß sie auf und las und las ind las ... — — — Ueber die Wiege ihres Kindes gebeugt stand Nadame Bachery da, die Blicke angstvoll auf den ranken Knaben gerichtet, und mit verhaltenem Athem, ruf den keuchenden, röchelnden Athem des Kindes auschend. Von Stunde zu Stunde flößte sie ihm die vom lrzte verschriebene Medizin ein. Sie mußte erst osten, ehe es den Trank nahm, sie mußte ihn bitten, berreden, bestechen, und wenn er endlich die Medizin erunterschluckte und sich dabei schüttelte, da liebkoste ie ihn und küßte ihn und drückte ihn an sich, als vollte sie nie, nie von ihm lassen. Dannm aber, in den Augenblicken der Ruhe, welche zei dem Kinde erfolgten, fand das junge Weib das Zewußtsein seines eigenen Lebens wieder. Beide gedanken aber hielten einander förmlich umfangen, sdenn war nicht die Krankheit des Kindes gewisser— naßen die Sühne ihrer Sünde, ihres Wahnsinns? O, ja, ihres Wahnsinns! denn was haͤtte sie rwartet? Welcher Schwindel hatte sie erfaßt. Eine riebe, die sie für ewig gehalten hatte, war nach drei, chon nach drei Monalen mit Füßen getreten, ge— rochen! O, aber jetzt, jetzt wollte sie sühnen, was sie ge— ehlt. Ihr ganzes Leben sollte der Reue geweiht ein und jeder Hauch ihrer Seele, jeder Gedanke hres Herzens sollte nur ihm geweiht sein, an dem ie so schwer gefehlt, ihm — ihrem Gatten. O, sie erinnerte sich noch genau. An dem⸗ elben Tage noch hatte Gaston ihr ihre Briefe zu— ückgeschickt. Sie hatte sie noch nicht vernichtet. Sie agen dort in ihrem kleinen Sekretär, und es schien hr. daß mit diesen Briefen, auch ein Theil ihrer Schuld dernichtet werden könnte, und daß das Feuer, velches dieselben verzehren, auch ihr Herz von den Schlacken und dem Schmutze befreien würde, das in ibm haftete. Sie warf einen Blick auf das Kind. Es lag in ruhigem Schlafe da und athmete ruhig und gleich⸗ näßig. Leise stand sie auf, zündete ein Licht an — ind schlüpfte leise, einem Schatten gleich, in das VEm Zimmer seiner Frau suchte Herr von Bachery zimmer nebenan. vergeblich nach dem Riechfläschchen. Die Als sie die Schublade öffnete, überfiel sie ein 5 Angst, in welche ihn die plötzliche Erkrankung alter, jäher, tödtllicher Schauer. Wo, wo, waren seines Kindes versetzt hatte, machte seine die Briefe? Wer hatte ste genommen? Ihr Mann? sastenden Hände ungeschickt, und diese Ungeschicklich. Ihr, Mädchen? feit steigerte seine Aufregung nurx um so mehr. Ein Geräusch hinter ihr machte sie zusammen⸗ —Gluücklicher Weise rief da Madame Bachery's ucken. Es war Herr Bachery. Bleich wie der Stimme aus dem Nebenzimmer: Tod trat er stumm und langsam auf seine Frau Da ist es schon, ich hab' es schon!“ Wie er aber u und: „Du suchst Deine Briefe, nicht wahr?“ die Schublade des kleinen Schreibtischchens, in welchem agte er mit schneidender Stimme. seine zitternden Finger gesucht und gewühlt hatten, Ein Schrei des Schreckens wollte sich aus ihrer zumachen wollte, klemmte sich ein Päckchen dazwischen debhle drängen, allein er klang wie ein Stöhnen, und verhinderte ihn so ‚am Schließen des Schubes. ind sie mußte sich an das Tischchen klaämmern, um Es war ein Päckchen Briefe, soragsam von einem uicht zu sinken, während ihre Blicke, wie entgeistert, Seidenbande zusammengehalten, und wie er es sah, mf ihren Gatten starrten. da stand plötzlich mit förmlich plastischer Deutlichkeit „Antworte!“ sagte dieser. „Antworte, verstehst ein Bild vor ihm, das Bild eines Mannes: „Gaston DdDu wohl!“ von Chameilles“ .... und eine heiße Blutwelle „Gnade“, hauchte sie. „Erbarmen, wenn Du strömte von seinem Herzen ab und schoß ihm glühend Alles weißt.“ ins Antlitz, dann aber zuckte er mit den Achseln In diesem Augenblicke ging ein Wehklagen durch und sagte sich selber, wie dumm, wie absurd seine das Haus, ein Wimmern und Stöhnen. Er aber vlötzliche Angst sei. Heirathete denn der Lieutenant öörte es nicht. nicht in wenigen Tagen. Und doch, und doch ... Er aber schüttelte das Weib, wie der Wind das das Päckchen blieb in seinen Händen. Zinsenrohr schüttelt, und zu ihr niedergebeugt, Er trug es mit sich hinauf in sein Zimmer. ischten seine geifernden Lippen ihr Worte der Wuth, Er zegte die Briefe auf den Tisch und setzte sich des, Grimmes, der Verachtung entgegen— zin. Einen Augenblick lang zögerte er. Was er da Und zum dritten Male ließ das Klagen, das bat, war es nicht ein Unrecht? Vielleicht. Ein VKimmern und Stöhnen sich hören. Und diesmal Wahnsinn war es gewiß. Dennoch aber ergriff er iß das Weib sich mit dem Aufgebot all' der über— plötzlich das Päckchen, streifte das Seidenband ab, nenschlichen Kraft, die die Verzweiflung nur verleiht, faltete einen der Briefe auseinander und las .... os, und der Schrei: „Mein Kind, mein Kind“, rang rür die Redactior twor ch: Hermann Dupont, Berun. Veriag und Ornck von Ulistein & o., Berlin 8W., Chartottenstr. 10. Nr. 40. Ich selbst nahm, noch in der Nacht, die Wirth⸗ chaflerin in scharfes Verhör, und will gleich hier bemerken, daß der bei mir aufgetauchte Verdacht, als ob sie ihrem Neffen absichtlich von der großen Geldfumme, die ihr Brotherr eingenommen, Mit—⸗ cheilung gemacht, völlig unbegründet war. Vor dem Untersuͤchungsrichter leugneten die Verbrecher nur den beabsichtigten Mord; den be— absichtigten Raub gestanden sie ein — es hätte ihnen hr Leugnen, da sie in Hagranti ertappt, auch nichts genutzt. Bei der darauf stattfindenden Schwurgerichts⸗ herhandlung erhielt Modrow fünfzehn Jahreé Zucht— haus, der andere drei Jahre, der Junge zwei Jahre; fie waren aber alle Drei nicht zu bewegen, ihren Komplizen, der sich durch die Flucht gerettet, nachdem er sie ans Messer geliefert, „Kürbiskopp“, zu verrathen. Der alte G. zahlte durch meine Vermittelung 1000 Mark an „Kurbiskopp“, eine Summe, die diesen in den Stand setzte, im Verein mit seinem Kutscherposten, den ich ihm besorgte, ein anständiger ehrlicher Mann zu werden; seine Tochter heirathete fpäter einen Postbeamten und ist heute Mutter »lühender Kinder. Zum Schluß kann ich nicht unterlassen, zu er⸗ wvähnen, daß bei der Verhandlung, während ich mein Zeugniß ablegte, des „dicken Bäckers“ Augen un⸗ ausgesetzt auf meinem Gesicht ruhten, als ob er Awaͤs sfuche und nicht finden könne. Als nach der Verurtheilung der schwer gefesselte Verbrecher von den Gerichtsdienern abgeführt wurde, traf ich mit ihm vor der Anklagebank zusammen. Plötzlich leuchtete es in seinem Gesicht auf und es traf mich ein Blitz von solch satanischem Haß, daß ich zum ersten Male in meinem Leben — und ich hatte mich vorher oftmals in den kritischsten Lagen befunden und habe dem Tode in der mannichfaltigsten Gestalt in Algier, Mexiko, 1866 und 1870— 71 ins Antlitz geschaut — etwas wie ein wirkliches Grauen mein Herz beschleichen fühlte. Modrow blieb plötzlich stehen. FJetzt hab' ich's,“ knirschte er durch die zusammen⸗ gebissenen Zähne hindurch, „wo ich Sie schon zesehen! Damals bei die „scheele Jette“, mit den eenen Ooge — — Kürbiskopp!“ Ich hatte mich aber gleich wieder gefaßt, klopfte ihm ruhig auf die Schulter und sagte mit Gleichmuth zu ihm: „Wenn Du wieder 'raus kommst, werden wir weiter sehen; daß ich mich vor Dir nicht fürchte, Jast Du ja schon gesehen.“ — Modrow kam nicht wieder heraus, wenigstens nicht lebendig, denn er ist im Zuͤchthaus gestorben. Der arme „Kürbiskopp“ dagegen mußte seinen Verrath mit dem Leben büßen. Er ging eines Nachts, fünf Jahre später, mit mehreren Bekannten am Kanal entlang nach Hause. Plötzlich rutschte er die steile Böschung, die damals noch, nicht mit dem niedrigen Eisengutter wie heute abgesperrt war hinunter und, merkwürdig, zugleich löste sich ein großer Stein und fiel ihm auf den Kopf, sodaß er, Jalb betäubt, elend ertrinken mußte. Selbstverständlich fiel er und der Stein nicht von ungefähr; es war des „dicken Bäckers“ Gruß aus dem Zucht— haufe und die Strafe für den Verrath' — — (Schluß des 1. Artikels.) ich schrillgellend, erschütternd von ihren Lippen. Und in demselben Augenblicke war sie auch auf und türzte in das Zimmer, auf die Wiege ihres kranken, ammernden, wehtllagenden Kindes zu. J Und diese Klagen drangen in das andere Zim⸗ ner herüber, und wie aus schwerem, gewaltsamen kraume geweckt, schrak Herr von Bachery zusammen, uhr sich mit der Hand über die Stirn, als wollte r den letzten Rest des Traumes verscheuchen, und türzte dann selbst in das andere Zimmer hinüber, din zu ihm, zu seinem Kinde. In seiner Wiege dort lag es und wand sich in Jrämpfen. Die Mutter stürzte zur Klingel und: „Schnell, schnell einen Arzt!“ rief sie. Herr von Bachery aber ergriff instinktiv seinen Zut und eilte fort, um selber den Arzt für sein dind, seinen Engel, zu holen ..... Die Krankheit zeigte beunruhigende Symtome. Die Mutter verließ das Bett ihres Kindes nicht nehr, und Herr von Bachery mußte an sich halten. Bei jedem Kusse aber, den das Weib auf die Lippen hres Kindes drückte, war es ihm, als gehe ihm ein Ztich jäh durch das Herz und es war ihm, als herde das Kind dadurch entweiht, als müsse er die Mutter von dessen Seite reißen. Doch nein. Jetzt niicht. Das Kind konnte ja die Mutter brauchen, ann aber, o, dann, wenn es wieder auf, wieder ge— und war, dann sollte nichts seiner Rache, nichts der Lergeltung mehr Einhalt thun, und jenen Mann vollte er tödten, das Weib aber von sich stoßen, ort aus seinem Hause. Nach einigen Tagen aber wartete man bei dem dinde nicht mehr auf die Genesung, sondern auf die Entscheidung. Und der neue Schmerz, diese furcht⸗ dare Angst um das Leben des Kindes, drängte den alten Schmerz weit, weit zurück. Manchmal wachten beide, Vater und Mutter, an »em Bette ihres Kindes. Sie blickten einander nicht an, sie sprachen kein Wort zu einander, sie sahen nur hn, ihn, ihren Sohn, ihr Kind, ihren Engel, sich vinden in seinen entsetzlichen, schneidenden, win— enden Schmerzen, sie sahen nur die Blicke, die wie entsetzt, wie Hülfe flehend auf sie gerichtet waren, ste ühlten nur die Händchen, die nach den ihren tasteten ind in den ihren glühten und zuckten und sich usammenkrampften in den Zuckungen des letzten Todeskampfes. Und in diesen letzten Momenten er Krise wurde das Phantom, das trennend zwischen »en beiden Gatten stand, zu entsetzlich, eine Last, zumpf drückend, unabfchüttelbar, und fie bedurften gerade jetzt einer Stütze, und Einer hätte sich gerne n die Arme des Anderen geworfen, Einer sich gerne in der Brust des Anderen ausgeweint; und es war chrecklich, furchtbar, entsetzlich, in dieser Verzweiflung hrer Herzen, in dieser Nacht des Schmerzes, in diesem Schmerz selber so fremd, so nicht zu einander zehörig neben einander zu stehen. Und plötzlich ... plötzlich ein Schrei: „Louis, 2ouis, Louis!“ und das Weib wirft sich über ihr ind hin — nein — nicht über ihr Kind, über den Leichnam ihres Kindes, und dann, dann fällt sie elbst und sinkt und schlägt der Länge nach zu Boden. Er aber wird todtenbleich, seine Hand fährt wirr iber die Stirne und verkrallt sich förmlich in das daar, und dann ... dann stürzt er hinaus und veint und weint und schluchzt ... Sie kamen vom Friedhofe wieder. Herr von Bachery führte sie, kaum selbst fähig, äch aufrecht zu halten, sein Schluchzen mühsam uinterdrückend, von dem Grabe zurück. Im Hause iber kam der Schmerz mit doppelter Gewalt wieder iber Beide. Mit leeren, irren Blicken sah das un⸗ eelige Weib um sich, dann barg sie plötzlich ihr Besicht in beide Hände und es ebenso plötzlich wieder mporrichtend, stammelte sie: „Morgen ... morgen werde ich ... werde ich Deinen Willen ... thun. Ich ..ich werde gehen. sur heute ... heute nur ... laß mich hier ... in einem Zimmer .. weinen.“ Und ihre Stimme, die heiser und keuchend ge— vorden war, schwieg. Der Mann nickte nur stumm und folgte, wie inbewußt, mit seinen Blicken der Frau, die sich nühsam, wie gebrochen, aufrichtete und auf die Thür )es Nebenzimmers zuschwankte. In dem Augenblicke aber, als sie die Schwelle iberschreiten wollte, blieb sie wie angewurzelt stehen. Von der Straße her tönte eine süße Kinderstimme, eine Stimme, so wie die ihres Kindes gewesen war. And wie darnach horchend, wandte sich die Frau, nit einer Hand an den Thürpfosten klammernd, um. Ihre Blicke begegneten dabei denen ihres Gatten. Finen Augenblick lang blieben Beide stumm. Dann iber bewegten sich Herrn von Bacherys Lippen. „Armes Weib“, wollte er sagen, allein nur ein daut brach sich Bahn, „ar ... ar ... ar ... mes... We. .. W. ..“ und ging in lautes Schluchzen über, vährend wankend er beide Arme öffnete und seinem Weibe entgegenstreckte. Dieses aber stürzte sich schluchzend hinein und Beide hielten einander umfangen, und Einer weinte aun des Anderen Brust. ... (Nachdruck verboten.)

Contents: Berliner illustrierte Zeitung (Public Domain) Ausgabe 1894, III. Jahrgang, Nr. 1-52 (Public Domain)

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