Berliner Leben:

Bibliographic data

Periodical

Title:: Berliner Leben : Zeitschrift für Schönheit und Kunst

Other titles:: Die Damen-Illustrierte; Die Frauen-Illustrierte

Publication:: Berlin: Oestergaard 1928

Digitization:: Berlin: Zentral- und Landesbibliothek Berlin, 2016

Dates of Publication:: 1.1898/99 - 31.1928,20

ZDB-ID:: 2692447-X

Berlin:: B 1 Allgemeines: Zeitungen

DDC Group:: 050 Zeitschriften, fortlaufende Sammelwerke

Collection:: Berlin Newspapers and Journals

Copyright:: Public Domain

Accessibility:: Free Access

Volume

Publication:: 1901

Language:: German

Digitization:: Berlin: Zentral- und Landesbibliothek Berlin, 2016

Berlin:: B 1 Allgemeines: Zeitungen

DDC Group:: 050 Zeitschriften, fortlaufende Sammelwerke

URN:: urn:nbn:de:kobv:109-1-5303823

Copyright:: Public Domain

Accessibility:: Free Access

Collection:: Berlin Newspapers and Journals

Issue

Title:: H. [9]

) Muttersöhnchen. Skizze von Eugen Stangen. Kalt, unerbittlich greift das Leben in di Riesenurne der Zeit, unbekümmert, wie die Bilder fallen. Es hat kein Herz. — Eine blasse, zarte Frau mit lichtem, goldnem Haar. Sie ruht in einem Lehnstuhl, ihre Augen sind blind, blind von jahrelangem Weinen. Leidend und abgehärmt ist das blasse, einst so schöne Gesicht. Ein rührender Ausdruck von Glück gleitet darüber, als eine Hand sich warm in die ihre legt. „Edgar, Du?“ Ein schlanker Jüngling, mit den weichen Zligen der Mutter, beugt sich über die blinde Frau. „Ja Mama, es ist Zeit! Lebe wohl.“ — „Geh’ mit Gott, mein Kind, und bleibe gut.“ — Scheiden 1 Erbarmungslos träufelt es sein Gift in jede Liebe, in jedes Glück! Gefühllos aber, unberührt mischt das Leben fort und fort die Bilder in der Urne und der sausende Webstuhl der Zeit treibt unerbittlich weiter. Kein Herz, kein Herz! — Briefe flattern aus der fernen Gressstadt in den Schoss der blinden Frau. Geld und immer wieder Geld! Edgar ist jung, er will, er muss gemessen, und die Gressstadt ist wie eine unersättliche Circe. Das kleine Sparsümmchen ist längst um des Sohnes willen geopfert, und von der schmalen Pension darbt sich die Mutter jeden Heller ab. — Die zitternden Hände der blassen Frau um- schliessen ein kleines Etui. Wie liebkosend gleiten die Finger über den verblichenen blauen Sammet. Ein Kleinod birgt dieses kleine Behältnis, ihr Letztes, ihr Liebstes — eine selten schöne Kapsel mit Saphiren besetzt, die sie einst als Braut ge tragen, strahlend und glücklich. „Seine“ Liebesgabe, — auch sie muss geopfert werden, um des Sohnes willen. „Das solltest Du nicht thun, Virginie“, tönt eine Stimme von der Thür her. Erschrocken wendet die Frau die lichtlosen Augen nach der Sprecherin. „Aber Edgar braucht Geld, Mama, und ich habe sonst nichts mehr.“ Die alte Dame mit den weissen Stirnscheiteln blickt ernst und traurig auf die Blinde. „Und wenn dieser Erlös verbraucht ist, was dann, Virginie?“ — Ja, was dann! Virginie weiss es nicht. Aber am andern Tag bringt der Postbote einen blauen Brief, der ein kleines Sammetetui mit goldner Kapsel enthält, an Edgar Gühring. Die blaue Farbe des Briefumschlages zeigt an einzelnen Stellen seltsam verwischte, hellere Flecken, als sei eine ätzende Flüssigkeit darauf gefallen. Mutterthränen. Der Schatten langer Jahre legt sich auf dieses Bild. — Ein kleines Giebelstübchen, an dessen Fenster grüne Ranken pochen. Ein paar ärmliche Stücke wertlosen Hausrats an den Wänden. Aber Grossmütterchenzauber nistet in den Winkeln und umwebt wie verklärend das silber- weisse Haupt der alten Dame, das sich über ein kleines Pastellbild beugt. Ein Jünglingskopf mit dem lichten Goldhaar der toten Mutter. „Wie er Virginie gleicht, Zug um Zug, — Muttersöhnchen.“ — Und dann zuckt es so weh und schmerzlich um die welken Lippen der alten Frau. Edgar war nicht gekommen, als man ihm damals schrieb, dass die Mutter so krank sei, dass es mit ihr zu Ende gehe. Auch kein Wort von ihm, kein Wort. Nur, als man ihm die Todesnachricht gesandt, ein paar Zeilen, er könne nicht zum Begräbnis kommen, er sei völlig mittellos, er habe eine Zeit lang krank im Hospital gelegen, er habe kein Geld. Kein Geld! Jawohl, das zog sich wie ein Fluch durch Edgars Leben. Kein Geld! Das hatte Virginie den Tod ge bracht. Wie in jäh aufschwellendem Hass blickt die alte Frau auf das schöne lächelnde Jünglingsgesicht mit den strahlenden Augen. „Muttersöhnchen.“ Das Pochen der grünen Ranken am Fenster klingt wie wehes Schluchzen. Am Himmel glimmen die Sterne auf. Und zu derselben Stunde flammen die Lichter in dem eleganten Saale des neuen Opernhauses der Grossstadt in blendendem Glanze auf. Adrienne Narbonne singt heut die Carmen. Adrienne Narbonne, mit der man einen förm lichen Kultus treibt. Und keine kann die Teufelin Carmen so echt, so hinreissend, so dämonisch geben, wie sie. Wie sie tanzt, sich in den Hüften wiegt, lacht, singt, — sinnberückend. Ganz hoch oben in der letzten Reihe des letzten Ranges sitzt ein blasser, blonder Mann. Seine Augen starren unverwandt auI diese herrlichste aller Carmen. Dieses üppige blauschwarze Haar, das so fessellos um die nackten Schultern wogt, hat er einst geküsst, und den kleinen roten Mund, die grossen lodernden mächtigen Augen auch. — — — „Liebst Du mich nicht, bin ich entflammt, doch wenn ich lieb, nimm Dich in Acht.“ — So hat Arienne Narbonne noch nie gesungen. Das Publikum tobt. Aus einer Seitenloge, links neben der Bühne, fliegt ein riesiger Strauss, ganz aus brennend roten Blüten, dicht vor die Füsse der Zigeunerin. Ein Herr beugt sich weit vor. Graf von der Gracht. Carmen hat den Strauss emporgehoben, be rückender, heisser noch tönt ihr Sang, und ihre Augen funkeln nach jener Loge hin. — „Liebst Du mich nicht, bin ich entflammt, doch wenn ich lieb, nimm Dich in Acht.“ — — Ein kleines, atlasgefüttertes Coupe'e hält vor dem Seitenportal des Opernhauses. Ungeduldig geht Graf Gracht hin und wieder. Die Rappen knirschen und schäumen in die Zügel. Endlich das Knistern von Seide, das Duft- gewoge brennend roter Blüten. „Adrienne?“ — Und Carmens dunkle, bestrickende Stimme: „Buona sera, Graf.“ — Da löst sich aus dem Pfeilerschatten eine Gestalt. Ein blonder, junger Mann, blass, elend, das Zeichen der Verkommenheit auf der Stirn. „Adrienne, höre mich an, Du hast mir ge schworen, mein zu sein, mich immer zu lieben und ich — ich — ich hungere.“ Die Sängerin ist einen Moment zusammen gezuckt und bleich geworden, dann aber lächelt sie. „Ein Wahnsinniger.“ — „Den Sie behext haben, teuflischeste, schönste aller Carmen.“ Graf von der Gracht flüstert es an ihrem Ohr und hebt sie rasch in das atlasgefütterte Coupe'e.

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