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Doch sie verstand kein Wort von dem, was Lassalle 
aus diesen tausend Papieren und Papierchen ent- 
zıfferte. Sie hatte auch schon am Morgen alles allein 
durchgearbeitet. Jetzt saß sie da, scheinbar in das 
Manuskript vertieft, und sah nichts als die schönen 
scharfgeschnittenen Züge des Mannes an ihrer Seite. 
Und hörte das Rauschen seiner Stimme, hörte es wie 
bestrickende Musik. Doch verstand sie kein Wort. 
Ihre Gedanken hasteten anderen Fragen nach. 
Warum sagte er nie wieder: „Wie schön Sie heute 
sind, Ludmillal!‘““ Nie wieder hatte er es gesagt. 
Das Schwarz des Trauerkleides stand ihr nicht. 
Sie wußte es ja, und ihr Spiegel, ach, der wußte es 
auch. Was half es, daß sie stundenlang in der Kälte 
draußen in den Straßen umherlief, ehe er kam! Er 
sah ja nicht mehr die Frische des Winters auf ihren 
bleichen Wangen und in ihren grauen Augen. Er 
gab ihr höflich liebenswürdig die Hand und ging 
sofort an die Arbeit. Und wenn die alte Standuhr 
im Salon nebenan acht schlug, stand er auf, gab 
ihr wieder liebenswürdig höflich die Hand und ging. 
Und sie rannte zum Fenster und sah mit brennenden 
Augen seine elastische Gestalt um die Ecke in die 
Leipziger Straße hinein verschwinden, 
Dann grub sie die Nägel in das Fenstergesims 
und dachte voll Harm, daß er nun zu der „guten 
Gräfin‘ heimeilte. Wie sie diese Frau haßte! Diese 
Frau, die soviel älter war als sie und soviel ver- 
blühter. Und die, die, die lockte und reizte sein 
Verlangen, diese Alte! Ahnte er denn nicht, wieviel 
unverbrauchte Kraft und Sehnsucht in ihr auf den 
Erwecker harrte! Ahnte er nichts von den Schätzen 
ungehobener Weibesleidenschaft, die in ihrem Kör- 
per nach dem Schatzgräber schrien! Und sie warf