Das kote Haus am Bodensee 
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Menschen, wenn sie abgeblüht haben, nicht wiederkehren, wie 
die Blumen es tun. 
Das Haus, von dem ich spreche, steht über dem Bodensee 
auf Schweizer Seite, so daß man von seiner Schwelle hinunter— 
blickt auf den Spiegel des Sees, das gegenüberliegende Gelände 
und das auf dem Wasser schwimmende Lindau, im Lande Ap— 
penzell, da, wo dieses zwischen Rorschach und der Talebene 
des Rheins sich wie ein großes, weitgebauschtes Kissen von 
grünem Sammet emporwulstet. Auf der Höhe des Wulstes 
liegt ein freundlicher Ort, der heißt Heiden, und wenn man 
durch die Gassen dieses Ortes hinausgeht, bis dahin, wo die 
Straße nach Rorschach hinunterbiegt, kommt man an ein ein— 
sames Haus, vor dem man stehen bleibt, weil es anders aussieht 
als die anderen Häuser. Denn seitdem in den dreißiger Jahren 
des vorigen Jahrhunderts das alte Heiden abgebrannt, ist ein 
neues entstanden, mit modernen, schweizerischen Häusern, die 
wohl sauber und heiter, für meine Empfindung aber ohne rechte 
Individualität sind, weil sie zu viel Fenster haben, einen inter⸗ 
nationalen, mehr oder weniger französelnden Charakter aufweisen, 
wie denn auch das Brot, das man daselbst zu essen bekommt, 
an das für meinen deutschen Gaumen schreckliche, schwammige 
französische Weißbrot erinnert. Da draußen aber, am Ror— 
schacher Wege, das einsame Haus, wenn man davor steht, fragt 
man sich, wer mag das hier erbaut, das hier bewohnt haben? 
Aus dem Grundstock eines gewöhnlichen Schweizer Bauernhauses 
ist ein Gebäude herausgewachsen, einfach zwar von Holz, mit 
Schindeln bekleidet, wie die andern, aber dennoch so anders, 
ganz anders als die übrigen. Die Wände des Hauses in 
symmetrischer Abmessung von Fenstern durchbrochen; über den 
Fenstern, wie Wimpern über schönen Augen, lang und schlank 
ausladende Fensterdächer. Die Eingangspforte mit dickem, 
schwerem Rankengrün umsponnen, und von Grün umrankt auch 
die Söller, die sich an der Mittagsseite des Hauses in zwei