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Indeß ein zartes Mädchen weich 
Sein Haupt im Schoße wiegt. 
Er vierzig Jahr', doch früh ergraut 
Das Kind kaum vierzehn Jahr', 
Aus kummerbleichem Antlitz schaut 
Ein tränend Augenpaar. 
Wer ist es, den des Todes Hand 
Hier würgt auf kaltem Stein? — 
Er stockte plötzlich. Vor ihm, kaum acht Schritt ent⸗ 
fernt, saß Dorchen. Einige Neuangekommene suchten sich 
an der vordersten Reihe vorbei nach der anderen Seite 
des Saales hindurchzudrängen, um einen freien Tisch zu 
erreichen. Eine dicke Frau nickte beim Vorübergehen der 
Kleinen zu, reichte ihr die derbe Hand über den Tisch und 
begrüßte sie: „Guten Abend, Fräulein Lichtergang.“ Es 
war Frau Zipfel, die das so wenig leise gesagt hatte, daß 
man jedes Wort auf der Buͤhne vernehmen konnte. Lichter⸗ 
gang, — das war der Name, der Sängerkrug jetzt in den 
Ohren gellte, daß es ihm durch Mark und Bein ging. 
„Es ist ein alter Komödiant, — 
Das Kind sein Töchterlein,“ 
klang es mit gemessenen Lauten herunter ins Publi— 
kum. Dann richtete sich zum Erstaunen aller das alte, ge⸗ 
bückte Männlein kerzengerade auf, ließ den Stock fallen, 
sagte nichts mehr, aber starrte nun mit halbgeöffnetem 
Munde, mit völlig veränderter Miene, wie festgebannt, 
nach der ersten Säule vor sich, von der sich ein weißes Gesicht 
— 
Gesicht las, war eine tolle, höllische Geschichte, aus der ihn 
wie ein Gespenst seine eigene Ehrlosigkeit höhnisch an— 
grinste, sodaß der Wahnwitz sich seiner bemächtigte. 
Sängerkrug sah nicht mehr das Dorchen von früher, 
das gute, liebe Geschöpf, das er zu seinem Weibe machen 
wollte, — er sah nur noch jene Dorothea Lichtergang, der 
er das Herz gebrochen, die er im Elend mit ihrem Töchter⸗ 
chen verlassen hatte. Das waren dieselben Augen, dasselbe