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nur unklar das eine Gefühl hatte: daß er laut schreien 
müsse, damit er nicht den Verstand verliere. Er erhob sich 
polternd, so daß die Leute aufblickten, wankte wie ein Be— 
trunkener durch die Reihe ganz nach vorn und schrie laut in 
das Halbdunkel hinein: „Das ist mein Stück, ich bin 
der Dichter !“ 
Unten verstand man nicht, was er sagte, denn von der 
Szene her klangen noch immer die Worte der Schauspieler. 
Rechts und links von ihm aber flüsterte und tuschelte man, 
sah sich bedeutsam an und sagte: „Ein Verrückter!“ Und 
diese zwei Worte gingen von Mund zu Mund durch die 
langen Reihen und setzten sich fort durch den ganzen Raum 
des Theaters. „Hinaus mit ihm, — ein Verrückter.“ Und 
wie er noch immer dastand, mit irrsinnigem Aussehen, nach 
der Bühne zeigend, umfaßten ihn die kräftigen Arme eines 
Logenschließers. Er wurde hinausgeführt. Nun sprach er 
wieder vernünftig, aber man glaubte ihm nicht. Ob der⸗ 
artige Anfälle öfters bei ihm vorkämen? Er antwortete 
nicht, sondern verlangte ruhig nach seiner Garderobe und 
ging dann unbelästigt. Er wankte nach der Straße, mit 
verlorenem Glauben an Gott und die Menschen, mit bren⸗ 
nendem Hirn, Weltverachtung im tiefinnersten Herzen. Und 
er schritt durch den Regen, nicht wissend, wohin, nach wel⸗ 
chem Ziel —: ein Einsamer in der Millionenstadt, der sich 
nie so sehr nach einer fühlenden Seele gesehnt hatte, wie 
jetzt, um diese Stunde. Ein Mann kam ihm entgegen, der 
wie ein Betrunkener nach rechts und links taumelte. Es 
war DagobertFisch, der seine Alkoholstudien begonnen hatte. 
„Ah, mein junger Freund! Sie suchen auch Kühlung 
für ihre heißen, weltbewegenden Gedanken?“ lallie er. 
„Das mag wohi manchmal ganz vernünftig sein, aber ge⸗ 
sund ist es bei so einem Hundewetter nichi.“ 
Schwarz faßte ihn unter. „Kommen Sie, wir wollen 
uns einen warmen Ofen suchen. Hitze vertreibt Hitze, 
Gift das Gift.“ 
Der große Shakespeare⸗Kenner kicherte. „Ei, ei, das 
scheint bedenklich. Haben Sie endlich begriffen, was das 
MaxkKretzer. Die Verkommenen. 25