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willigen Gastvorstellungen so gewöhnt, daß sie förmlich 
darauf ausging, neue Lieder auswendig zu lernen, deren 
prickelnder Inhalt ihre Gäste amüsieren könne. 
Es verging kein Abend, wo Magda nicht einer der⸗ 
artigen Sangesszene beiwohnte. Einmal fragte sie die 
Pseudo⸗-Lueca auf der Straße: „Weshalb tun Sie denn 
immer den Leuten den Gefallen und singen? Ich würde 
das nicht an ihrer Stelle. Sie haben es auch nicht nötig. 
Aber jetzt ist es zu spät. Sie hätten das von Anfang an 
nicht machen müssen.“ 
Die Bucklige schwieg eine Weile, dann erwiderte sie: 
„Ich habe eine alte Mutter zu ernähren, auch noch einen 
kleinen Bruder. Wenn ich jetzt singe, kaufen mir die Gäste 
viel mehr ab, als sonst, also verdiene ich auch mehr. Ge— 
schäft ist Geschäft.“ 
Magda konnte darauf nichts erwidern. Als sie aber 
wieder eines Abends die Bucklige erblickte, wie sie in einer 
bekannten Studentenkneipe der Markgrafenstraße auf 
einem Tisch stand, ein gemeines Couplet sang und sich 
dabei allerlei Handgreiflichkeiten gefallen lassen mußte, 
war es Merks Tochter, als müßte sie die Verwachsene 
von ihrem Platz herunterreißen, sich selber auf den Stuhl 
stellen und laut durch das Lokal schreien, daß das eine 
Schande sei. Aber sie tat es nicht. Einer der Gäste winkte 
sie zu sich heran, kaufte ihr etwas ab, faßte sie am Kinn 
und sagte zu seinem Nachbar: „Da lob' ich mir doch so 
ein hübsches Mädel, meinst du nicht auch, Kleine? 
Magdas Gedanken waren sofort bei ihrer Mutter und 
ihren Geschwistern, und sie dachte: „Wenn du dir das 
nicht gefallen läßt, kaufen sie dir nichts mehr ab.“ 
Und dabei blieb's. Aber Magda fand in diesen Kneipen 
oft auch gute Menschen. Da saß wohl allein am Tisch ein 
Künstler, Dichter oder Student, der stumm beim Glase 
Bier seine Studien machte und die Szene soeben beobachtet 
hatte. Wenn die Reihe zum kaufen an ihm war, bekam 
Magda etwas in die Hand gedrückt, ohne daß sie ihre Waren 
angepriesen hatte. Und in dem langen, mitleidigen Blick,