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ich am 11. morgens im Posthof in der Königstraße ein.
Meinen ledernen Reisesack, der den Koffer vertreten mußte,
übergab ich einem Eckensteher zum Tragen und ging den
mir endlos lang dünkenden Weg über den Schloßplatz durch
die Jägerstraße über den Gendarmenmarkt zum letzten
Hause der Mauerstraße an der Friedrichstraße, wo ein
entfernter Verwandter wohnte, bei dem ich für den ersten
Tag ein Unterkommen zu finden hoffte und auch fand.
Die monumentalen Gebäude, an denen mich mein Weg
vorbeiführte, das Schloß, die Gendarmentürme, das Schau—
spielhaus, erschienen mir so riesengroß, die Plätze so un—
geheuer weit, die Straßen so breit. Die flachgedeckten,
giebellosen Häuser waren so ganz anders, meist so kahl und
nüchtern von Aussehen, so ungleich unseren prächtigen, hoch⸗
giebeligen Danziger Häusern mit ihrem reichen Skulpturen⸗
schmuck und ihren von alten Linden und Kastanien be—
schatteten Beischlägen. In alledem nichts Malerisches und
Romantisches, nirgends ein altes Gemäuer oder ein sonstiger
Rest mittelalterlicher Herrlichkeit.
Selbstverständlich war, nachdem ich mich vorläufig bei
jenem Verwandten installiert hatte, mein erster Ausgang
dahin gerichtet, wo ich das Kunstwerk ausgestellt wußte,
das mir damals nächst den Schöpfungen des Cornelius als
das größte und erhabenste schon in dem danach ausgeführten
Thaeterschen Kupferstich erschienen war: den braun in braun
gemalten Karton der Kaulbachschen Hunnenschlacht. Er
bildete das von seinem Besitzer, dem Grafen Raczynski, —
dem Verfasser jenes für mich so verhängnisvoll gewordenen
Buches — über alles geschätzte und bewunderte Hauptstück
seiner Galerie, die im Hofgebäude des Hauses Unter den
Linden 21 in einem langen, hohen, öden Saal untergebracht
war. Mit welcher Andacht und heiligen Scheu betrat ich